El invierno es la primavera de los poetas sin esperanza.

No estoy deprimido. Al menos, no clínicamente. Me he dado cuenta de que de todos los pájaros de mi cabeza, siempre me gustaron más los que no volaban. Aunque jamás te haya visto llorar, al menos sé lo que nunca fuiste capaz de escribirme. Aunque siempre como medida temporal siempre fue una exageración romántica. Mírate ahora. En cada polvo invocábamos el advenimiento del nuevo Hitler. Y ahora. Ahora que te veo hundirte entiendo que no necesitabas amor. Necesitabas creer en algo. Depender de ello. Lo único que pude ofrecerte fue una glaciación demasiado errática. Y un buen montón de adicciones. Las suficientes para que pudieses afirmar que te estaba destruyendo.